Янка «Деклассированным элементам»
|
|
|
Слова падают в голову, как металлические шарики - стальной струйкой, ложатся одно к одному. Фальшивый крест вышит на рубашке. Звуки прошивают ее вдоль и поперек - такой забавный крестик получается. Рубашка вышита фальшивым крестиком. Никто, кроме меня, не слышит. Второй упал, четвертый сел, и в холодный пот расходятся круги. Слова выхватываются наугад, сто лет знакомые, тяжелые пенопластовые квадратики и воздушный свинец стекла. По живому шьет, через край, петлю накидывает, то ли чтобы крепче держалось зашитое, толи чтобы не сорвался повешенный. К сознанию и обратно, если не вырвет от такой качки. С каждым выпитым стаканом, и псов - на волю, колени сбиты, круг замкнулся, привыкаем, обучаемся, приклад покрепче к плечу и - сигареты стрелять: неуклонность. Вот оно. Время ОНО. Почему? Не начинается весна? И сны, и разговоры - все с каждым шагом бестолковее. Давай, туже спираль закручивай, шапку задом наперед - вот тебе и мода, неважно, что ушанка. Курить - мы по колено - в ваших- наших- бас по башке перестуком молотка с гвоздем: Вы-мы, вы-мы. Стенка падает, нас не разделить уже, по горло уже всего, по горлу, по горлу - вжик! Соло по горлу вжик, и затихает, и еще глоток голоса, подожди секунду, уже сейчас… По перекошенным ртам голос водой теплой льется. А глупым слезам ? правильно , девочка, не верь, а то раз - и обратить лицо не к кому. Крылатый ветер - твои руки, и конечно, ты никому не объясняй, у тебя свой, особый резон на все. Полчерепа уже шариков стальных, а не тяжелеет, только крепче, что ли. Почему голос такой усталый? Вчера он был не такой. Наверно, это я окрашиваю его во что попало. Во что попала. Рельсы. Рельсы. Исполосовали башку, из желтой тарелки светофора кашу жрем. Не хочешь, не жри, только не говори никому, поправь куртку в духовке, а то не догорит - справедливость восторжествует, когда до конца железной дороги дотопаем. Топ. Стоп. Дальше под откос. От большого ума в академики не попрешь, думай башка, шапку куплю. А морда в кровь - это до завтра заживет, свадьба у тебя завтра - в простыне на ветру - и аминь. А башка пробитая, шапка ей незачем. Черный спутник утешит, спасет, в нем черный Гагарин улыбается черным ртом. Собирайся на бред, бред, бред, бред, бред. Постучим по столу? Я научу тебя. Здесь большого ума не надо. Только ритм держи. Отползать? От чего? Ну да, наизусть помню. От поколения зла… слишком глобально… накинь мундир, дует от форточки. Переправишь с утра, на свежую голову, а метла у тебя самодельная, летать нельзя, Гарри Поттер ты без прав и техпаспорта. Депрессивный психоз - слово-то какое! Само в тоску вгоняет. Берегись таких слов, малыш. Они тяжелые, пробить насквозь черепушку могут. Кидай слова-то в мою прорубь, в стены - кусты переломаны, фонари перебиты - война, что ли? Монеты в полосатых кепках, а кто ласкает? Имени не знаю. На матрасе позапрошлые руки из подушки зайца делают. Ты кидай, кидай, шариков в башке уже больше тысячи, и все навсегда, как мемориальная плита о вечной памяти. Буквы из-под пальцев сыплются, я сыплюсь. Элементы - им по первому - всыпать бы тебе, Егор, по первое, чтобы песню не поганил. Примите в комсомол хоть посмертно. В подземном коридоре. Почти полная башка. Я изловчусь, только не кричи так страшно, больно так. Слезы дождей - облезлый старый мир ватой изо всех дыр прет, а матрас у меня почти новый, и ем я каждый день. Наверно, я буржуй. До восьмого не доучусь, не примут в комсомол меня. Пионер посмертно. Хиханьки да хаханьки, и телевизор с потолка… А если он над твоей головой да еще на одном проводе? Так-то. Приятного мало. Но печаль светла, хоть и во рту мерзко. Курить, курить. Стаи, стаи… снег стаял, курить и спать. На сон Янку хорошо, они цветные снятся. Кому шариков на подшипники? На них лучше всего мозги шевелятся. http://www.proza.ru:8004/texts/2003/12/17-94.html Ксюх |
|
|
|
|